Numa bela manhã, daquelas em que o sol brilha e a primavera incendeia os nossos corpos e nos transgride nos nossos mais rotineiros movimentos, dei por mim no Mercado. Acabara de comprar um grande ramalhete de flores coloridas, com um aroma intenso e maravilhoso, daqueles cheiros indescritíveis, cheirosos como se de uma brisa ininventada se tratasse, em que nenhum perfume descoberto até hoje, o conseguisse igualar. Aromas assim transcendentes tangem na alma feminina…
Distraída como sempre, em passo apressado na vida de afazeres, e sem me prender em demoradas conversas cordiais com quem vende, dirijo o andar de regresso ao meu adorno, imaginando como brilhariam viçosas as flores tão aromáticas e coloridas, recebendo em esplendor a chegada dos meus entes mais queridos, quando os meus ouvidos sobressaltam em exclamação vinda do mesmo lado que o ombro: - “São flores do diabo!”…
Olhei de esguelha e continuei na minha caminhada pensando em tal rosto contendo uns lábios dos quais, saíram palavras de escárnio. Nem cor, expressão ou vida naquele rosto vulgar, igual a tantos outros desfeito pelas entranhas do tempo que nos consome em cada momento. Em nada diferente às pessoas do mercado que toldam a semente, a regam, cavam e posteriormente colhem e a vendem! Exactamente igual às flores que carregavam tamanha beleza de um infinito aroma, e que, sem serem rosas, orquídeas, tulipas ou narcisos, figuraram numa beleza elevada apenas por serem umas singelas flores do campo, como poderiam ser “As Flores do diabo”?!
Distraída como sempre, em passo apressado na vida de afazeres, e sem me prender em demoradas conversas cordiais com quem vende, dirijo o andar de regresso ao meu adorno, imaginando como brilhariam viçosas as flores tão aromáticas e coloridas, recebendo em esplendor a chegada dos meus entes mais queridos, quando os meus ouvidos sobressaltam em exclamação vinda do mesmo lado que o ombro: - “São flores do diabo!”…
Olhei de esguelha e continuei na minha caminhada pensando em tal rosto contendo uns lábios dos quais, saíram palavras de escárnio. Nem cor, expressão ou vida naquele rosto vulgar, igual a tantos outros desfeito pelas entranhas do tempo que nos consome em cada momento. Em nada diferente às pessoas do mercado que toldam a semente, a regam, cavam e posteriormente colhem e a vendem! Exactamente igual às flores que carregavam tamanha beleza de um infinito aroma, e que, sem serem rosas, orquídeas, tulipas ou narcisos, figuraram numa beleza elevada apenas por serem umas singelas flores do campo, como poderiam ser “As Flores do diabo”?!
Carla Bordalo
